L'oiseau et l'olivier

C’était un olivier un peu rêveur.  Il se tenait là, il ne parlait pas. Sa cime, silence au vent, son tronc droit dans la pelouse verte, il se tenait là.
Et au creux, tout au creux de ses pensées, se lovait  un oiseau. Feuillage, plumage, c’était un petit nid paisiblement solitaire.
Au pied de l’arbre, dans le jardin, l’herbe naissait à chaque recoin. Un peu incertains, un peu flottants, ses brins pointaient malgré tout  au milieu de la brise.
C’était un olivier un peu poète, dans un jardin à l’herbe tanguante. Et son oiseau, son petit oiseau.
Un jour, l’olivier entendit des pleurs. Ses branches regardèrent au sol, et des brins tailladés volèrent sous les feuilles. Pas de rebelle parmi les plantes, seuls des morceaux fauchés d’avoir voulu pousser trop haut. La pelouse s’égalisait tristement.
La peine de l’arbre sillonna le tronc et vibra dans ses racines.  Lui on ne le touchait pas, il était beau, il était grand, il avait réussi à étendre lentement son ombrage. Malheureusement, c’était une majesté impuissante pour ceux qui ne l’avaient pas.
Il n’était qu’un olivier, un olivier penseur, certes, mais il ne parlait pas.
L’oiseau se réveilla. Les songes tranquilles de son olivier étaient malheureux. Glissant son bec dehors, il comprit vite le chagrin de l’arbre, de cet arbre immobile, de ce bois muet.
Alors l’oiseau quitta le nid des pensées et se posa sur la cisaille qui se refermait. Les lames rigides lui coupèrent une plume, puis se figèrent.  C’était un drôle d’oiseau qui se perchait là, car si l’arbre pouvait penser, l’oiseau, lui, pouvait parler. Il avait une petite voix, une voix douce, un peu timide. Et pour son olivier, il parla.

« A mon beau rêveur, vous donnez la gloire
A ses jeunes confrères, vous tranchez l’espoir

Laissez-les germer, laissez-les grandir,
Laissez-les s’élever, laissez-les fleurir,

Laissez-les pousser, et vous ne le regretterez pas
Ils deviendront des arbres bien plus grands que celui-là. »